Белым пухом, как снегом,
Укрыта земля,
Прямо над моим ухом
Шепчут тополя.
Шепчут невнятно,
Что - не разобрать.
Просто мне приятно,
В пуху белом стоять.
И стою в метели,
В ясный летний зной,
Чтоб деревья пели,
Прямо надо мной.
Что-то непонятное,
Что – не разобрать
Просто мне приятно
Здесь в пуху стоять.
1964 г.
Тополиный снег
© Copyright: Николай Кириллович Ткачев, 2026
Свидетельство о публикации №126081508123
Свидетельство о публикации №126081508123
Рецензии