Кровь

Кровь в лабиринтах вен остановилась,
С листа прочитав роковую строку.
Она от волнения чуть зачастила,
Попавшись на эту пустую муку.
В ней буквы сплетались в слепые узоры,
И смысл ускользал, как песок из горсти.
Зря были напрасны все эти повторы —
Сюжет невозможно сквозь сердце нести.
Пыталась постичь она тайну романа,
Где автор — тоска, а развязка — беда.
Но вместо пронзительного талисмана
Осталась лишь горькая с солью вода.
О чем эта притча? О доле и воле?
О том, что не всякий сюжет по плечу?
Она бормотала о выцветшей боли,
А я всё никак её речь не пойму.
Устав от бесплодного чтенья такого,
Отбросив никчемный исписанный лист,
По жилам своим возвращаясь сурово,
Оставила текст безнадежно речист.
Теперь под обложкой усталой аорты
Лишь красная клякса лежит без затей.
Чужая строка проиграла аккорды
На струнах бессмысленных наших смертей.
Закрыта страница. Ни вздоха, ни вскрика.
Лежит непрочитанной мертвая вязь.
И только пульсирует глухо и дико
Прочитавшей зря и отбросившей связь.