Отчий дом

За рекой, в тумане спят берёзки.
Ветер шелестит густой листвой.
Здесь  когда-то,  жизнь  во всю  кипела.
Тут ещё стоит наш отчий дом.

Вымерла вся милая деревня,
Заросла высокою травой.
Лишь «журавль»  над стареньким колодцем
Всё  скрипит, качая головой.

Здесь, когда-то утром спозаранку,
Стадо шло на пастбище гурьбой,
А по вечерам гармошка пела,
Плыли песни с русскою душой.

Помню жаркую лежанку русской печки,
Прялку, ткацкий  бабушкин  станок,
Домотканые цветастые дорожки,
Из овечьей шерсти свитерок,

Молоко парное с пирогами
И, в сметане белые грибы,
Запах мяты и душицы в доме,
Яблоне - вишнёвые  сады,

Бабушкины ласковые руки,
Добрые, лучистые глаза,
А в шкатулке дедовы медали,
Письма с фронта, похоронка на сынка.

Помню маленьких ягнят, что народились
И скотины разной, целый двор,
Огород такой огромный - вам не снилось,
И детей и внуков полный дом.

Как же всё тогда им удавалось?
Очень был тяжёл крестьянский труд!
Дед с бабулею совсем не отдыхали,
А работали, не покладая рук.

Было это, это не приснилось.
Потому зовёт туда душа.
Очень жаль, что умерла деревня,
Только память - нет, не умерла!