Подарок из далёкой страны

В руке — камешек. Маленький. Тёмный. С искрой.
В нём — дорога. Длинная. Пыльная. Живая.
Я касаюсь — и чувствую: ветер там дул,
И волны били в борт, и звёзды горели.

Он помнит порт, где кричали чайки над пристанью,
Запах смолы и пряностей, дым от костров,
Стук колёс, перестук поездов бесконечных,
И как ночь накрывала моря и города.

«Для тебя, — он сказал, — через штормы и ветры,
Через дни, что тянулись, как вечность, вперёд.
Я хотел, чтоб ты знала: где бы я ни был,
Ты — мой берег, мой свет, мой единственный дом».

И я вижу не камень — а путь, что был пройден,
Каждый шаг, каждый миг, что давались с трудом.
Любовь прячется не в золоте, не в дорогих вещах,
А в том, как кто-то вёз сквозь полмира кусочек тепла.

Пусть он мал. Пусть он прост. Но в нём — целый мир,
Солёный, ветреный, живой и настоящий.
Он шепчет: «Ты важна. Ты ждала. Ты стоишь того»,
И ты дороже всех сокровищ на свете.