Чернильница

Хозяин мной совсем не дорожит.

Слой пыли, словно тонкая одежда.

Не думайте, он вовсе не невежда.

Я чувствую, рука его дрожит,

Когда он молча тянется к перу,

В меня его поспешно окунает.

Мне кажется, он все на свете знает.

И мог вполне прийтись бы ко двору,

Поэтом стать известным. Есть
талант,

И если вдруг поймает вдохновенье,

Ворвётся не одно стихотворенье

В покои, где живет мой милый франт.

Все губит злость. Однажды он в сердцах

Схватил меня и так швырнул об стену!

Я буду вечно помнить эту сцену.

Поэта сердце — триста грамм свинца.

Один лишь шаг от злобы до любви.

Каким-то чудом я осталась целой.

Он подошёл, меня поднял несмело,

И прошептал чуть слышно: " Се ля ви! ".

Потом на стол поставил, не спеша.

И вымыл руки, что слегка дрожали.

Так неизбежность приняла душа,

И проступили буквы на скрижали.

И старый маг сумел тогда прочесть слова,

Наполненные тайной и надеждой.

И стал поэт бродягой и невеждой.

Так зародилась новая глава.

Глава, в который кто-то ищет путь,

А кто-то наобум, не зная брода,

Спешит туда, где тихая природа

Даст от невзгод немного отдохнуть.

И погрустить о чем-нибудь, когда

Садится солнце в голубую реку.

Как все же надо мало человеку,

Когда есть свет и тихая вода…

Когда в руке уставшей, замерев,

Потертый компас не покажет цели.

Пусть много мы сегодня не успели,

Споем еще в дороге тот припев.

И песня по-другому зазвучит.

Поэта приютят. И, может статься,

Он сочинит божественные стансы

И обретет покой в седой ночи.

Порой судьба такое выдает,

Что ни в одном романе не напишут.

Твори, поэт. Пусть сердце бьется тише.

Добавь чернил. И пусть случится взлёт!

Увидишь ты, как Муза ворожит,

Даёт испить чудесного отвара.

Глоток один, и грудь полна пожара.

И вот уже перо в руке дрожит,

Торопится строка, за ней опять.

Едва дыша, поэт стихи запишет.

Исчезнет Муза, где-нибудь в Париже

Возникув, чтобы радостно сиять.

Поэт счастливый сядет у окна,

Меня коснется, пыль сотрет украдкой,

Перо поправит. И в истоме сладкой

Пойдет в постель, когда взойдёт луна.


Рецензии