Ф. О. А

Библиотекарь, некий Ф. О. А.,
Согрев до возгоранья ручку чемодана,
Шел на работу через трещины асфальта,
В уме считал на букву "и" слова:
"Игра, идея, иск и игуана".

Вокруг его пальто стояла пыль,
Его шерстистый шарф покалывал лицо,
Его пиджак сидел на нем без шика
И, как и брюки, цвета грязи был,
На пальце было обручальное кольцо —
Цвет "изумруда, ириса, индиго".

Его очки уныло поднимались,
Когда он шмыгал носом, словно пес.
Он вытирал платком свой мокрый нос
И часто попадал под дождь,
Ведь тучи, словно по его вине, сгущались.
Да, "иней, изумление, износ".

Он вовремя всегда являлся на работу
И уходил всегда в привычные часы.
Жена уже спала к его приходу,
Он мало ел, обычно — бутерброды
С куском довольно жирной колбасы.
"Инжир, и инженер, и... и-и-и?"

Однажды, как во все другие будни,
Он на работу шел по скользким тротуарам.
Обычно он не тратил ни минуты
На клены, на рассвет и на бульвары —
Он оттого и был таким занудным.
Он засмотрелся, как идут другие люди:
"Ирония, измена, идеалам".

И он споткнулся прям на трещине в дороге,
Он был весь в листьях клена и в воде.
Впервые его так подводят ноги,
И он лежит, смеясь под возгласы людей.
Ему совсем не больно, он с собою честен,
Как "искренне, изящно, интересно".

И люди смотрят, как смеется некий Ф. О. А.
Один прохожий говорит: "О боже, Ф.у!"
А дама рядом произносит: "О...",
Как будто у нее болит живот.
Тут я в безумном потрясении иду,
И голова трещит, и я вздыхаю,
Держаться не могу,
Кричу я: "А-А-А-А-А!" — от восхищенья.
Я на него упала, как тумана сгусток,
Дрожащим голосом прошу его прощенья:
"Вы "идол", вы "источник", вы "искусство".