Breakbeat

Не страшно, поэт, коли ритм загулял
— Критиков лесом шли.
Гораздо страшнее, когда смысл мал
— Меньше, чем пенис у тли.

А ритм — наживное дело, поверь.
Скажи всем: он сложен, не всяк
Поймать его может, такой вот он зверь
— Дикий и редкий, как як.

Рифма банальна? Тоже беда!
Классик, и тот грешил.
Глагольная рифма?! Скажи ей: "да!"
И дальше дела верши.

Правила, правила... Всюду, везде
Критики, судьи, советчики...
Всё соблюдают строго лишь те,
Заняться кому нечем.

Творец! Забивай, посылай, но пиши.
Мнения прочих долой.
Во внутренней и благодатной тиши
Голос шлифуй свой.

Время покажет, верен ли путь,
Ту ли стезю избрал.
Пиши поначалу хоть как-нибудь
— Каждый с нуля начинал.

Ритм обуздаешь. Время придёт
— Почерк отточишь, как меч.
С рифмой подружишься. Месяц ли год
— О сроках пустая речь.

Надо кому — увидят, поймут:
Да, это моё.
Не тратя впустую время на суд
— Сердце к иному зовёт.

В общем, такие, коллеги, дела.
Такой вот, читатель, путь.
Опубликую, была не была,
А там будь что будет — пусть.