Век - миг

Бабе Нюре, в деревне живущей,
Нынче стукнула сотня годков.
Низкий дом её прячется в гуще
Порыжевших за август кустов.
Старый садик, вьюном перевитый,
Обесплодел и стал не у дел,
Будто жизнь прикрутили на винтик,
Что за давностью лет прикипел.
К бабе Нюре нередко, нечасто
Автолавка привозит товар,
И шофёр автолавки ушастый
Бабе Нюре несёт его в дар.
И за это ему баба Нюра,
Расстегнув старомодный кошель,
Подаёт на бутылку «микстуры»,
Чтоб не выл непокой на душе.
Но ушастый шофёр Ипполитов
Вот уж год, как спиртное не пьёт
И с достойно-улыбчивым видом
Над цветами к машине плывёт.
И довольная, что не забыта,
Баба Нюра ложится в кровать
И в купели уютного быта
Взочинает храпка задавать.
«Сколько сил было, Господи, ране:
Тяжкий труд от зари до зари…
Отпылали шальными кострами
Сто годков, хоть в окно не смотри.
Догоняет усталость повсюду:
Шаг, другой – и не держит нога.
Отплясала красавица в удаль!..
Кто я, если не Баба Яга?
Вот помру – ни детей, ни знакомых…
Кто схоронит?.. Ушастый шофёр?..
А деньжат-то немного законных,
Ежли кто из комода не спёр…»
Вечер ночь за окном караулит.
Шепчет сад благозвучное – «спаааать…»
Были мысли, да вскорь ускользнули.
То ли век, то ли миг – не понять.