Сливаются в потоки росы,
и в пули плавится свинец.
Часы затихнут от износа.
Тогда конец.
Лежит во сне волна цунами
на дне засушенной реки.
Клюка в руке - вот наше знамя,
мы старики.
Вся горечь мира под глазами,
как сети - вены на кистях,
и даты названы словами
в календарях.
Как высоки скалы утёсы
и как обрывы глубоки.
Бросают немощных на плёсы
не старики.
Война не рыщет между нами,
сегодня мальчики в цене.
А мы с мощами и гробами
наедине.
На плечи давит камнем память,
и руки к звёздам не поднять.
Сто раз нас научали падать.
один - не встать.
про стариков
© Copyright: Цветков Александр, 2026
Свидетельство о публикации №126081506144
Свидетельство о публикации №126081506144
Рецензии