Поэт Веснушкин

Жил да был поэт Веснушкин,
Не сказать, что второй Пушкин,
Но в стихах он был эстет
Ну, почти, почти как Фет.

Слово к слову, строчка к строчке,
Закусивши чебуреком
И устроившись в тенёчке
Он писал стихи с успехом.

Назывался псевдонимом,
Разговаривал с котом
И сюжетами как дымом
Наполнял свой тихий дом.

От зари и до заката
Говорил, что: «Я не гений,
Но в стихах могу, ребята,
Достигать вершин творений».

Если облако с дырою,
У него над головой,
То с рифмованной строкою
Под зонтом идёт домой.

Город хмурится вздыхая
От того, что туча в прядях
Он же облако, играя,
Поселил в своих тетрадях.

Украшая будни строчкой,
Размышляя над судьбою,
Неуспех считал побочкой
И работал над собою.

Так и жил поэт Веснушкин,
Пусть не первый и не Пушкин,
Но в его смешной тетрадке
Мир светился, будто в сказке.

Иногда ему казалось,
Что писать стихи - забава.
Сердце шёпотом смеялось:
«Это труд, а не халява.

Потому что вдохновенье —
Не венец и не награда,
А усердия мгновенье
И приходит как услада».   

И любой, кто в час свободный
Отдохнуть сел от забот,
У поэта превосходный
Стих для жизни подберёт.

Чай заварит. Улыбнётся.
С зарифмованной строкою
В мир волшебный окунётся,
Как Веснушкин, с головою.