Папа

«Папа, скажи мне, что значит быть счастливым?» —
Спросила я тихо, смотря в пустоту.
Но взгляд твой, когда-то родной и красивый,
Давно перешёл роковую черту.

Я ждала рассказов о звёздах и море,
О том, как прекрасен наш мир при луне.
Но в доме прижилось лишь чёрное горе,
И счастье твоё — на бутылочном дне.

Забыла... Для папы всё счастье — в стакане,
В прозрачной воде, что сжигает нутро.
В безумном, пустом и хмельном океане,
Где совесть и честь превратились в зеро.

Ещё в белой соли, что сыплется ядом,
Стирая из памяти лица детей.
Ты здесь, за столом, находишься рядом,
Но нет человека — лишь тень от сетей.

Ты шепчешь про «кайф», про полёты и грёзы,
Пока мы считаем рубли на обед.
Твоё «счастье» — наши горючие слёзы
И в кухонных окнах пугающий свет.

Расскажешь о счастье? Не надо, не мучай!
Твой мир — это порох, стекло и обман.
Над нашей семьёю — свинцовые тучи,
А в сердце твоём — лишь густой наркоман.

Мы выросли быстро, мы стали другими,
Устав вынимать твою жизнь из петли.
Для нас твоё счастье — как страшное имя,
Что мы навсегда в своём сердце сожгли.