Опять грущу, не пишется, не спится,
Наверно Бог меня сегодня позабыл,
Из ран души былая боль змеится,
На этажи наверх, проход мне завалив.
В души подвалах мыкаюсь сегодня
И с каждым шагом узится проход,
Как узник, в неглиже, в одном исподнем,
С вопросами - Какой сегодня год?
А месяц? Говорите лето?
Минует август, близится сентябрь?
А я, как прежде, не одета,
Нечесана и вглядываюсь вдаль.
Растерла ноги, сбитые колени,
От крыльев вырванных гноится болью струп.
Сплошная безнадега и безверие.
Да и сама, как тень, почти ходячий труп.
Не хочется ни водки, ни тик тока....
У Музы выходной, намаялась и спит.
Куда ни глянешь, тот же профиль сбоку,
Все так же курит... и не говорит.
Я перепутала в потемках направление,
Вперед, назад, куда же мне смотреть?
Смотрю в себя, в свои стихотворения....
И как Акын, что вижу, буду петь.....
11.08.26.
Безнадега
© Copyright: Мира Бриг, 2026
Свидетельство о публикации №126081504549
Свидетельство о публикации №126081504549
Рецензии