Жизнь без тебя

Вода, не спросив разрешения, дождевая
на подоконнике образовалась.
На борту тихой комнаты проживая,
меня давно вытеснившая усталость
смотрит на это вторжение, но не верит
глазам, потому что глядит – моими.
Я прошу её встать. Достать из кладовки вермут.
Принести зажигалку. Пропасть в сигаретном дыме.

Но она не слушает. Поскольку я тот осадок,
чьих взглядов на жизнь чурается сам напиток.
У неё свой режим. Установленный свой порядок.
Она собирает раздавленных и разбитых
и становится ими, запертыми в себе, но
не щадит робеспьеров, топчет их транспаранты,
да сегодня пошатнулась её система,
но сегодня она увидела слёзы правды.

В них отразилась, гляжу, не моя царица...
один только я в зеркале кривоватом.
Жизнь словно просит изменника возвратиться
к энеидам её, к трагедиям, к илиадам,
словно толкает к размытому бездорожью,
к тамтаму дождя, к сиренам, к тоске в стихи и,
ссылаясь на белый свет, как на волю божью,
обнимает меня с любовью в лице стихии.

Потому-то я буду славить её вершины,
спуски, пороги, оползни, катастрофы.
Прямо в груди я почувствовал танец Шивы.
Ощутил под ногами горбатую твердь Голгофы.
Хоть она страшней, чем Горгона, Харибда, Сцилла,
к ней спешу из чертога, в ливень, к чумазым лужам...
Оттого ли столь горько, что не ты меня воскресила?
что костёр любви был холодным дождём потушен...