Письмо

Стол, перо, торшер зелёный,
Письмо, чернильное пятно.
Я в думах, мыслями заплетённый,
И муза крутит хвост бордо.
«Пишу тебе, чего же боле».
Нет! Не мои это слова.
Я не поэт прекрасной воли,
Всего лишь пьяный у стола.
Я не заточен в темнице, и уж боле,
Я не похожий на орла.
Я груб, лысоват в беспечной доле
И пузо вырастил слегка.
Стол, перо, торшер зелёный,
И пузо видно сверх письма.
Я пишу, чего же боле,
Ты всё же хочешь от меня?
Зачем тебе такое «чудо»?
Сквозь слёзы не взглянуть.
Бывали годы, бывал я лучше,
Но время вспять не развернуть.
Торшер, письмо, пятно засохло,
Я не просыхаю пятый день.
В бреду веду я разговоры,
Чертей гоняю из шкафа в тень.
Безумен, слаб, почти угас.
Бормочу: «Мне б в Парнас, Парнас».
Глаза открыл и… «О боги!
Ни строки я ж не написал».
Стол, перо, торшер зелёный,
Письмо, чернильное пятно,
Кастальский ключ — одна дорога.
Тебе пишу я, просто, ведь письмо:
— Всё хорошо, живу неплохо.
— Соскучился, и нет уж сил.
— Скорее приезжай, мне без тебя здесь томно.
— Целую. Милая. Goodbye…