Циник

«Циник»

Он смотрит сквозь трещины в красках мира,
Где каждый восторг — лишь дешёвый узор.
Ему не нужны ни мольбы, ни кумиры,
Он знает: любой идеал — это вздор.

В словах он ловит не смысл, а изъяны,
В улыбках читает холодный расчёт.
Он выстроил стены из горькой правды,
Чтоб ветер надежд не проник в этот лёд.

Пусть небо поёт о великих свершеньях,
Пусть сердце твердит про любовь и покой —
Он видит лишь тени, лишь сбои в движеньи,
Лишь мир, что раскрашен чужой рукой.

Но в полночь, когда затихают фасады
И город становится чёрным холстом,
Он шепчет, скрываясь от собственного взгляда:
«А вдруг где;то правда живёт за мостом?..»

И снова надевает броню равнодушья,
Сметая надежду, как пыль со стола.
Ведь легче смеяться над чьей;то душой,
Чем верить, что свет где;то есть у угла.

А где;то, быть может, мерцает незримо
Тот самый далёкий, упрямый огонь —
Не ради наград, не во имя кумира,
А просто чтоб тьму отодвинуть ладонью.

И циник на миг замирает, не дыша,
Ловя отголосок забытого света…
Потом усмехается: «Чушь. Тишина.
Всё это — лишь эхо пустого сюжета».