Пульс на Божьем запястье

Ноги опять утром приводят туда, где не хочется быть,
Разрезана   на сектора пицца времени обычного дня.
Зеркало не выдает давно ничего яркого, за что цепляется жизнь,
Остается ненавидеть ближнего, как самого себя.



Поцелуй, ставший лицевой мышцы — памятью,
Не играет внутри даже новоорлеанский ноющий блюз.
Тонкость аромата и вкуса убивают притворной сладостью,
Страшно не тогда, когда неизвестно, а когда знаешь наизусть.


Сингл. сшит  по выкройке, функция вместо нервного срыва,
Звон монеты о кафель — вот всё, что звучит до того, как замкнёт.
В этом вакууме не найти ни вспышки, ни озарения,  лишь шаблоны- стандарты
скрип шестерёнок души пускающий время в расход.


Но бывает, однажды ,
сбиваешься с этого выверенного до миллиметра маршрута,
Разрывается  блеклое  картонное, творческое ненастье,
И дурная душа , распадается в долю секунды, как будто
Ты нащупал , вслепую , пульс на Божьем запястье.



Я нащупал наконец-то этот пульс

Пульс. На Божьем запястье