На обочине нет, не пикник – прежней жизни осколки.
Под пожухлой травой — не взошедшие радости всходы.
Стороною далёкой обходят обочину волки.
Даже зайцам на кладбище жизни потехой невзгоды.
Взглянет мельком прохожий, вздохнёт, да и тут же забудет.
У него самого самобранка не скатерть, а ругань.
Мы не братья друг другу, мы — потусторонние люди.
Равнодушие стало надёжной защитной кольчугой...
И не выбраться — тяжесть колец, как объятья удава.
В нас погиб Дон Кихот... Санчо Панса на пенсию вышел...
Где-то вертится мельница, пахнут шалфеями травы...
На обочине, где пировали, хозяйствуют мыши.
Пикник на обочине
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2026
Свидетельство о публикации №126081503499
Свидетельство о публикации №126081503499
Рецензии