Свобода

Как давно мы поднимали глаза на небо, не думая о дальних вселённых, звёздах, планетах? Как давно мы смотрели в черноту небосвода, чистого от городских фонарей и блеска неона? Как много мы знаем, как мало мы помним, как думаем много, но не ощущаем.

Не чувствуем счастья, забыты просторы, забыта свобода - не от чего-то такого, а просто - свобода.

Отсутствие выбора, муки его же, путь то наверх, то под землю проложен, всё громыхает, свистит и стрекочет, каждый во всём этом свой кусок счастья хочет. И - не находит. Сдаётся, уставший. Падает дома в объятья дивана, мысля - о счастье, прекрасном, огромном, так и не видя, что вот оно - дом есть, есть и диван, и еда, и одежда, есть то, за что можно встать утром с постели. 

В чём же свобода? В отсутствии муки? В том, чтобы выбор был или напротив?

Счастье, свобода, всё это - такое... Шлак чьих-то мыслей, иллюзия. Просто...

Просто не будет. И не было, в общем. Всё, что ты делал - за что-то, про что-то, с целью и смыслом, всё это - свобода.

Свобода не думать. Свобода полёта. Мысль озарённая. Сложно. И просто.

Быть, просто быть. Это просто. И сложно.

Что же за зверь эта ваша свобода?