Утекает куда-то время, словно слёзы бегут сквозь пальцы,
И не падают нам под ноги, а, взлетая под небеса,
Пишут нам в облаках поэму на зеркальном и белом глянце,
Что читают простые Боги, закрывая порой глаза.
А потом утекают с неба все прочитанные страницы,
Это только дождём, наверно, можно тексты вот так смывать,
И на крыльях большого ветра улетают года, как птицы,
За секундами непременно нужно каждый раз успевать.
На большой голубой планете правит бал ледяное время,
Лишь мгновение на рассвете время может вот так стоять,
Не меняя секунд в сюжете, в небе пишется вновь поэма,
И крылами попутный ветер все года станет забирать…
Попутный ветер
© Copyright: Борис Зуев, 2026
Свидетельство о публикации №126081502889
Свидетельство о публикации №126081502889
Рецензии