Не прорастут цветы на выжженных камнях,
И не прикроешь дыры славой деда...
Они ведь не простят на небесах,
Хоть налепи на палки сто портретов.
На пыльных лицах - мёртвые глаза...
То внуки маршируют за победу,
Знамёнами, по старой памяти, тряся,
Их дети примут эту эстафету...
На пепелище пир стоит горой...
Про сорок пятый все давно забыли...
И прошлое истерзано толпой,
Что деды берегли - они убили...
На выжженной земле - букет цветов.
Кровавый след на сером пепле...
Победу пляшет кучка мертвецов,
"Ура!" кричат все те, чей рот залеплен...
На выжженых камнях...
© Copyright: Торри Бэк, 2026
Свидетельство о публикации №126081502847
Свидетельство о публикации №126081502847
Рецензии