В России солнечное время
струится свет через листву.
Не исчисляются потери
дождём пролитым поутру.
И если боль сжимает сердце,
то рек текучих бирюза
согреет взор, утешит мягко
прохладой сладкого ручья.
Мы не одни в своих ненастьях,
в своих раздумьях и слезах,
в своих порывах зла и счастья —
нас согревает красота.
Прозрачным бликом на берёзе,
раскатом грома дотемна,
цветком, ожившим от мороза,
как снег сойдёт — придёт весна.
И в каждом миге — откровенье,
в шорохе листьев, в пенье птиц.
Земля хранит свои мгновенья
в морщинах рек, в тенях границ.
И тишина, что после бури,
роднее крика и тревог.
Она врачует наши души,
как утренний полынный вздох.
И пусть обложат тучи небо,
и дождь стучит в стекло опять —
в душе моей осталось лето,
которое не описать.
Свидетельство о публикации №126081502697