Археологи Керчи

Над Митридатом солнце льётся золотом,
А под землёй — молчание веков.
Здесь каждый камень дышит древней болью,
Здесь каждый след — загадка без слов.

Лопаты врезаются в слои столетий,
Сметая пыль, что помнит имена,
Чтоб из руин, из глины и из пепла
Прорвалась к свету старая весна.

Вот черепок — обрывок чьей-то жизни:
Узор витой, полустёртый край…
Он шепчет тихо о забытых тризнах,
О войнах, о пирах, о судьбе, о жизни.

А там — мозаика: осколки света,
Как будто небо рухнуло к ногам и посерело.
И в этих фрагментах, в этом цвете
Таится мир, что сгинул где-то там.

Они идут по лабиринтам прошлого,
Сквозь пласты эпох и чужих дорог,
Чтоб время, что казалось безвозвратным,
Вернулось хоть в одном коротком сроке.

Керчь помнит всё: и греков, и скитальцев,
И штормы, и осады, и костры.
Археологи — как вестники из царства,
Где живы все, кто канули в миры.

Пусть ветер с пролива поёт им песни,
А солнце золотит края лопат — 
Они хранят осколки старой вселенной,
Что в сердце города поныне говорят.