Я жив, но я почти уже в могиле,
Враги уже смеются надо мной.
Они сплотились и меня почти убили,
Не зная, что мой путь совсем иной.
Пусть хохот их летит, как дым холодный,
Рассеется — и следа не найти.
А стих мой — камень, чёрный и безродный,
Что будет здесь лежать на их пути.
Они кричат: «Он пал, он обезличен!»
Но слово, как клинок, в груди горит.
Я не исчез — в строках увековечен,
И этот свет сквозь тьму меня хранит.
Сквозь глушь веков, сквозь равнодушье мира
Мой голос пробьётся, как упрямый гром.
Мне не нужны ни лесть, ни чья-то вера —
Достаточно, что я остался в нём.
Не ради славы, не ради рукоплесканий,
А ради права честно говорить.
Среди пустых и мёртвых обещаний
Я буду слово в слово хранить.
И если стих мой — только тень на камне,
Пусть тень та будет твёрже, чем металл.
Я не прошу ни милости, ни знаменья —
Я сам себе и суд, и идеал.
Вера в себя
© Copyright: Деметр Либуржуа, 2026
Свидетельство о публикации №126081500215
Свидетельство о публикации №126081500215
Рецензии