На памяти ушедших лет стоит безмолвия печать,
Что ждёт нас впереди, нам, смертным, не понять.
Зачем, учётчик жизней, швырнул нас в эту грязь,
И людскую свору, словно блох, жаждешь растоптать?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.