Ночь в горах. Из Джорджа Стерлинга

Морской туман объял со всех сторон
Вершины гор вдоль полосы песка,
Где грохот волн, дойдя издалека,
Тревожным эхом огласил каньон.
Лязг копий о броню напомнил он,
Когда в бою сшибаются войска,
Вой призрака, в чьих жалобах тоска,
И горестный утопленника стон.

И мне живой представилась гора,
Где некий дух из глубины веков,
Что порожден был Хаосом самим,
В надежде, что придет его пора,
Стоит и ждет, огромен и суров,
И стаи волн трепещут перед ним.



Night on the Mountain

The fog has risen from the sea and crowned
The dark, untrodden summits of the coast,
Where roams a voice, in canyons uttermost,
From midnight waters vibrant and profound.
High on each granite altar dies the sound,
Deep as the trampling of an armored host,
Lone as the lamentation of a ghost,
Sad as the diapason of the drowned.

The mountain seems no more a soulless thing,
But rather as a shape of ancient fear,
In darkness and the winds of Chaos born
Amid the lordless heavens' thundering—
A Presence crouched, enormous and austere,
Before whose feat the mighty waters morn.