возможно, через пару лет я буду писать так

когда я была молодая и глупая,
я звонила ему и говорила слова
про погоду,
выражающие отчаянную любовь.
только такие слова стоят того,
чтобы быть произнесенными.
иногда тебя любят,
а говорят про колбасу копченую.
а иногда ненавидят
и посвящают тебе песни.
и хоть ты тресни,
ничего с этим не сделаешь.
ах, я была такая молодая и мудрая!
тогда я ещё что-то знала о жизни.


я купила двушку в центре города,
хочешь, повесим качели в коридоре?
хочешь, можешь связать меня проводом
и что-то нашептывать тихо о приговоре.

хочешь - купим кастрюли и будем тихо
готовить разное, медленно будний быт
вползет в наши кости, такие бумажные
бумага от времени тоже лихо горит.

можем забить на одежду и ходить голыми,
притворяясь, что эта двушка - новый эдем,
можем обсыпать друг друга только приколами,
не трогая личных и трудных колючих тем

мы можем всё, эти метры стоят
и зияют своей неземной пустотой.
а я метаюсь по ним как снаряд,
пущенный чьей-то дрожащей рукой.

хвастаюсь за чашки, за стол, за картины,
бью зеркала и вдыхаю покой.
свет очей, приезжай - так тебя я просила,
а ты не приехал, ты же больше не мой.