Была одна мечта:
Писать, писать стихи,
Пусть тема их проста
И пусть они плохи.
Огонь ведь не погас,
В душе немой восторг
Крылатый конь пегас
Стоит у моих ног.
Тогда во мне бурлит,
Рождается строка,
Сама собой спешит
Все записать рука.
Ни щели, ни дыры,
Здесь не отыщешь ложь.
Я вижу все миры,
Во мне творится дрожь.
И, обо всем забыв,
В мечты я улетаю.
О, ты, святой порыв,
Тебя благословляю.
И горе, и беда
Растаяли вдали;
И чувствую тогда
Я радость всей земли.
Держу, как знамя, лиру,
И с нею воспаряя,
Я счастья всему миру
Неистово желаю.
Но, вот беда, оно
Так хрупко и так кратко,
Подует ветерок -
Исчезнет без остатка.
Стихи, похожи вы
На радость и веселье,
А жизнь моя, вся ты,
Как горькое похмелье.
17.04.1969 г.
Мечта
© Copyright: Николай Кириллович Ткачев, 2026
Свидетельство о публикации №126081407174
Свидетельство о публикации №126081407174
Рецензии