Месяц жёлтый, как старая копейка,
Над околицей тает дымком.
Я кривлялся, молясь на налейку,
Стал забулдыгой и сорванцом.
Пускай твердят, что я пропал.
В грязи кабацкой весь запачкан.
Но люди, я ведь сам себе солгал
До меня то вам какое дело?
Зла и прозрачна водка,
Как утренняя в поле роса.
Вчера я играл с ней кротко,
А сегодня в глазах пустота.
Грудь простужена песней шальной,
Пальцы ищут в кармане пятак.
Голос сел, остался лишь вой
И в груди разрастается мрак.
Я пил безумство, как нектар,
Толпа смеялась надо мной.
Я стал им жалок, но мой дар
Любовь читает под луной.
Ветры стонут по-бабьи в трубе,
Словно мать, что не вышел встречать.
Я притворщиком был по себе,
А теперь мне притворно молчать.
Эх, гармошка, рваная грусть,
Не воротишь былых времен.
Стал я тем, кем клялся не быть,
И не счесть проклятых имён.
Я притворялся гулякой, пока сам им не стал
© Copyright: Борис Киш, 2026
Свидетельство о публикации №126081406649
Свидетельство о публикации №126081406649
Рецензии