Остывшим кофе

Не верится, что он не выйдет к чаю.
Мы замечаем слишком поздно иногда,
Что кресло опустелое качаем
И сползший плед у ног уж навсегда.

Остывшим кофе в завтрашней газете
Прольют слезу об умершем поэте.
Ещё вчера он был на этом свете,
Теперь стихи-сироты его дети.

Он всё, что мог отдал. Он жил для них.
Он верил, что однажды на рассвете
Напишет самый лучший в мире стих.
Но стихло всё, а он и не заметил.

А мы заметили так поздно, так некстати.
Когда поправить ничего уже нельзя.
Лишь плед и кресло, на полу тетради,
И не оторванный листок календаря.

Бумаги лист исписан так небрежно,
Что разобрать едва ли я смогу.
Его держу в руках я осторожно
И чувствую себя пред ним в долгу.

Быть может это был его тот самый.
Тот стих, что возвеличил бы в веках
Принёс бы почитание и славу.
Принёс бы, может, но увы и ах.

Остывшим кофе в завтрашней газете
Прольют слезу об умершем поэте.
Пролью и я. И кофе, и слезу.
Он умер, ну а я пока живу…