Стилет

Я совсем от себя не в восторге,
Получается, прожил я зря,
Я, однажды попав на задворки,
Так навеки в братве и застрял.

Впрочем, благодаря политуре,
Там собрался народ на подбор,
Кто читал «В шкуре дьявола», в шкуре
Шерстобитов  стрелял там в упор.

Нас от Улицы там вызывали,
Принимали нас в члены Двора,
Коммерсантов крепили  в подвале,
И кошмарили нас опера.

Я привык, как судьба научила,
Урывая кусок со стола,
Жить, не зная надёжного тыла,
Не имея на это бабла.

Нихера от меня не осталось,
Ни семьи, ни рублей, ни души,
Только черная, злая усталость
Да свинцовый  стилет за гроши.

Сволочная, поганая доля
Сгнить живьём за идейный грабёж,
За душой ни рассвета, ни воли,
Под ребро припасённый мне нож.

Я не сцал ни РУОПа, ни «черных»,
Шел на выстрел, не пряча лица ,
А остался в словах подзаборных,
Что костями в стихах шелестят.

Мне б уснуть без проклятого бреда,
Да не сбросить тяжелых оков,
Положил за чью-то победу
И душонку, и кости стихов.

Скоро пол зальёт чёрная юшка,
Стихнет шум, и погаснет табло.
Жизнь прошла — бесполезная тушка,
Две маслины да в землю бабло.