Сон

Ты снилась мне сегодня,
как будто рядом,
как тогда,
в ночную тень.
Своей дорогой
по жизни
дальше ты пошла,
а я остался у подъезда,
шагами меряя ступени,
перемещаясь в измерение
Вселенной той,
что больше не нужна,
Вселенной той,
где оказался трусом,
где свет в окне —
не путеводная звезда,
а что-то между:
шаг вперёд
и два назад,
а впрочем, как всегда.

И ты ушла не вдаль,
а в инобытие,
где голос твой уже глухой,
а я внезапно, без сомнений,
от жажды кинулся в забвение.
И нам с тобой обоим
пунктирной линией дано
забыть пожары те былые —
и всё, и точка, и темно.

Зачем приснилась мне сегодня?
Зачем ты воздух мой — не мой?
Здесь нету больше кислорода —
лишь холод,
а ты — его пустой покой.
Твой образ в пятнах и узорах —
страшней, чем эшафот земной.
Такой любви ты знала цену:
ведь я не властен над тобой.

Ну что ж, пока.
Как говорил Сергей Есенин:
«Без руки и без слов» —
это ж я дошёл
до белого коленья,
до оцепенения.
До точки той кипения,
где пар — лишь память о тепле.
Мы оба в сбитой параллели,
мы оба знаем наш исход.
Мой силуэт пред зеркалом разбитым
есть знак «равно» — Любовь.

Ирик Темерьянов