Вещи

Вещи мстительны, в том
я уже убеждалась не раз,
Стоит словом задеть –
и сейчас же является сдача.
Оный смутный предмет
ты упрячешь подальше от глаз
или выбросишь и –
отравляет его недостача.

Вещь, она не живая, вестимо:
груба иль хрупка,
Проще пареной репы, допустим,
причудливей птицы –
Всё птенца ей не выпарить:
необъяснимо-жалка,
Безоружна – самой бы не кануть
и не испариться.

Где-то годы хоронится, терпит
разлуку и боль,
Одиноко взывает: помилуй,
хозяин и враг мой!
Пока не обретётся, родная,
желанная столь,
Бесполезная в общем, и всё же
бесценная драхма.

На столе в хрустале
тень сухой хризантемы – живей,
Горячее родства, виртуозней
посланья в конверте.
Как любовь фантастичней
любого романа о ней,
Слаще клятвенных слов
и, увы, беспощаднее смерти.

Вот простое кольцо,
где в жестянку оплавлен янтарь,
Вот бутылка гранёная
с давней грошовой пирушки…
Как ребячливы сны,
как бесхитростен