Эмигрантское... Вкусно пахнет кофе, по-французски

***

Вкусно пахнет кофе, по-французски
ноздреватый с корочкой багет.
Самый дальний переулок узкий
стал мне домом, только дома нет.

Столик - кнопка (здесь всегда так тесно),
в маленьком кафе гудят с утра
девушки и юные повесы,
Нет забот и все им трын-трава.

Мне бы так…
Но гложет в подреберье
то, что называется тоской.
Русский? Столик вам? - вон тот -  у двери.
Вас таких тут до Монмартра - строй.

До Монмартра строй и до Османа.
Здесь таким, как я - один билет:
жертвой стать, увы, самообмана -
между нами пропасть в тыщу лет.

Что мне небо звездное Парижа? 
Забываешь серую хандру,
лишь когда Москвою память дышит,
и колокола как наяву.
К Пасхе ль, к Рождеству?
- Ты слышишь, слышишь?
И детишек в храме - мал мала:
в чепчике и кружевной манишке
девочка… Взглянула, это ж я..!
 
Мотыльком порхаю беззаботным.
в чудо верю...
А сейчас, сейчас...
С грустью понимаю, что за дверью
всех и направлений что impasse.
 
Хлеб под мышку (как же по-французски).
На углу звучит аккордеон -
и в его душе так много грусти…

Свежий хлеб несу в свой новый дом.


Impasse (тупик)