зола

десять стихов придумал - не записал,
лишь один нацарапал пилой
на обложках родных, но ненужных книг.
в розетку пальцы засунул -
делал вид что тупой,
нынче - это особый шик!
прыгал зимой в грибоедов канал,
задушил заработанный крик,
по старинке, своей рукой,
много лет - за единый миг,
лопнули струны,
разбился бокал,
завалил горизонт,
специально фокус размыл,
промок дождевик,
пока проползал по дну,
мне бы музу в распил,
желательно не одну,
удивительно страшный не сон,
написал бы поэму вмиг,
а пока стихами своими призвал чуму,
стал философом для заик,
почему - никогда не пойму,
никогда не замечен был
ни в чём, кроме анализа книг,
пересчёта слогов в обойме,
всегда избегал интриг,
ждал квартиру в навечно упавшинской пойме,
надеялся что вовек не настигнет,
тот самый, который в овале,
знакомый нам всем покойник,
который услышит щелчок реле,
в любом подходящем морге,
от выборгской до филей,
который шутил про корги,
а закончит, как все - в золе...