Она придёт...

Мне не нравится ваша рожа,
Мне не нравятся ваши духи,
Мне не нравится наша ложа
И не нравитесь, собственно, вы.

Я бы бросил в вас хрупкий фарфор,
Я бы рысью бежал из парадной,
Если б раньше услышал ваш флёр,
Если б жизнь я узнал безвозвратной.

Но увы, вы со мною рядом,
Приласкавшись, прижавшись, сопите,
И увы, благодарны лопатам
Вы за то, что навеки вы спите.

А когда-то я был свободным,
Разгулякой и праздным чёртом,
Был я светлым и беззаботным,
Стал я вечно прибитый крестом.

И на ушко вы шепчете мне,
Мне вгрызаетесь в тонкое тело,
Надвигаете томную грязь,
А одно, а одно бы хотелось —
Чтоб про вас мне не слышать, не знать!

Ну увы, наша встреча случилась,
И увы, я не первый для вас.
Под вагон поездов и под выстрел свалилась —
Вы повсюду, жизнь — не указ.

Но зачем же, зачем же вы?
Вечность есть у меня для раздумий.
Пусть пока проливают дожди,
Пусть пока отвечает игумен.

А вы есть — просто есть, и точка, —
В белом платье струистых лент,
На руке вашей тонкой цепочка
И в глазах ваших тайный, дурманящий свет.

И изящна доне;льзя фигура,
Грациозны и ваши шаги.
Ноги длинные, словно скульптура,
Ослепляют невинных они.

Каждый шаг ваш страшнее бури,
Каждый взгляд — наказанье навек.
Но вы есть во вселенской структуре,
И вы горе, и радость — для человек.