Опрокинув водки стопку,
Он занюхал кулаком ;
Из зелёных щей похлёбку
Ел , уставясь в стол , молчком .
А она сидела рядом ,
Не притронувшись к еде ,
Плечи скрыв под чёрным платом ,
Всеми мыслями в беде .
А их сын лежал в могиле ,
Похороненный вчера -
На войне его убили
В километре от Днепра .
Вот и всё - что их держало
Вместе двадцать с чем-то лет ,
Под землёй в гробу лежало -
Ничего в остатке нет ...
Не желая разговора
С горем плачущей жены ,
Он уйдёт из дома скоро -
От неё и от войны...
Опрокинув водки...
© Copyright: Андрей Колотушкин-Смирнов, 2026
Свидетельство о публикации №126081401448
Свидетельство о публикации №126081401448
Рецензии