Вздохом уставшей земли,
Сжимая листву, поднимусь,
Сгоревшим фарфором весны
Над полем развеюсь — и пусть.
***
Птицы рубиновых зим
В полётах склевали мой крик.
Для них я остался чужим,
Для них я — дымящийся штрих.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.