Эх, вы кудри мои золотистые,
Ветер вас за всю жизнь потрепал,
Снова в небе солнце лучистое,
Неужели я в снах проживал.
Облака вновь несутся по небу,
Я когда-то под ними страдал,
Я под ними бежал по хлебу,
Я под ними когда-то упал.
Я упал. Но с колен поднимаясь,
Не спешил свою боль я унять,
Смаковал ее я, умиляясь.
А потом ее продал за пять.
Теребенят монеты златые,
И сума моя через плечо.
Промелькнули годы былые.
Подождите. Хочу я еще.
Я хочу ходить по дорогам.
Я хочу свои песни петь.
И теперь умоляю Бога:
"Ты позволь моим строкам лететь.
Ты позволь всем стихам моим петься,
Я поэтом людьми окрещён.
Не хочу вникуда я деться
Твоей рифмой я был причащён."
Эх, вы кудри мои золотые,
Будет долог поэтов век.
И стихи мои в годы иные
Будет так же читать человек.
Эх, вы кудри мои золотистые...
© Copyright: Ирина Евич, 2026
Свидетельство о публикации №126081401068
Свидетельство о публикации №126081401068
Рецензии