Кто я

Я как будто художник, но кисти застыли
И испорчен уже белый лист,
Я как будто волшебник, творящий из пыли,
Но дворники пыль подмели и мир стал чист.
Я поэт, но противлюсь желанию...
Я актер, но играть  свою роль не хочу.
Растворяюсь в текущем я мироздание,
Я хочу переделать себя и кряхчу...
Обожрусь, нагуляюсь, наноюсь
И опять повториться весь круг,
но иду ... открывая свой путь.
Не в том сила, чтоб быть безупречным творцом.
Сила — в том, чтобы честно сквозь тьму пронести голос свой, хоть и с надрывом, живой.
Пусть высохли краски и кончилась пыль—
 но пальцы помнят мазок и дар волшебства остался.
Я попробую вновь разыскать островок
Где рождается свет из простого слова. 

Попрошу жёлтый цвет у солнца в зените, 
Оранжевый, серый, зелёный — у горных камней. 
Заберусь лишь на гору, чтоб видеть все грани, 
Чтоб снова почувствовать важность и радость дней. 
Синий, чёрный и серый — ночью к звёздам придётся лететь.
И когда эта тяжесть немного спадёт,
Я увижу: что лист не испорчен —
Другой цвет.. другой тон ..словно сон
Это мир - с прозрачным оконцем!
Я  иду по прямой, не по карте, не гладко —
А по трещине в мире, что стала тропой.