Ночь не спал. Три стиха в тетрадь записал. И выкурил пачку.
Тишина бьёт по темени, мысль забилась в углы на карачки.
Предрассветный туман мой дым проглотил, усмехнувшись довольно,
Выплюнув в окна сырую, липкую, серую жвачку,
Превращая мой честный надрыв в бесконечную глупую скачку.
Смотреть на плоды этих судорог – мне физически больно.
Ночь не спал. Три стиха в тетрадь записал. И выкурил пачку.
Стыд за каждую строчку вогнал в безбрежную злую раскачку.
В горле комом слова, и во рту отдаёт раскалённою солью.
Я не автор – медведь, загнавший себя в тупиковую спячку,
Тянущий в гору пустую, прогнившую, ржавую тачку.
Память о честном надрыве становится вечной мозолью.
Три стиха
© Copyright: Денис Васильевич Макаров, 2026
Свидетельство о публикации №126081307051
Свидетельство о публикации №126081307051
Рецензии