Она его любила не за что-то
не за слова, не за тепло руки.
Он просто был её особой нотой
среди обычной жизненной тоски.
Она не ждала встреч и не просила
ни клятв, ни объяснений, ни наград.
Ей нравилось, что сердце не остыло,
когда он вдруг являлся невпопад.
Она его читала между строчек,
ловила интонации письма.
И каждый раз, когда заканчивался вечер,
ей почему-то было не до сна.
Она не говорила слишком много
боялась спугнуть хрупкое сейчас.
И берегла в себе его тревогу,
как берегут тепло чужих глаз.
Ей иногда хотелось невозможного
не переписываться - а быть.
Уткнуться в плечо, совсем неосторожно,
и несколько мгновений просто жить.
Без объяснений. Близко. Не таясь.
Чтоб он почувствовал одним дыханьем
она к нему приходит всякий раз
не телом - всей своей нежностью и тайной.
***
© Copyright: Инга Соульская, 2026
Свидетельство о публикации №126081304958
Свидетельство о публикации №126081304958
Рецензии