Года... года...

Года, года…
Летят, как кони…
Куда, куда,
Куда вы быстро так, до боли…?

Душа всё так же
Строптива и резва…
Ей не нужны
Ни повод, ни узда.

Она летит,
Как в юности, — туда,
Где ветер бьёт в лицо
И нет границ…


Рецензии