История..

Новая машина шинами шуршит,
В салоне шуба, шпильки кружева.
И нежно шепотом она там говорит:
«Она шедевр - не ее вина.

Шикарный бюст из платья выпирает,
И бронзовый загар на «коже» отдыхает.
Еще со школы неокрепшими шагами,
Она узнала что манит мужиками.

Кто то скажет Шлюха дорогая,
Но он не прав - она ведь не такая.
Пошлость шейхов не знало ее тело,
Сама открыла собственное дело.

Пошевелив мозгами, вершин достигла, все сама.
На шее золото в руке бокал вина.
Легко коснувшись водителя украдкой,
Отправит в магазин его за шоколадкой.

Сама достанет «первый» с бордачка..
Три жадных вдоха, закатив глаза.
Теперь и дальше можно ехать в клуб.
Там vip персоны, встречи все ведь ждут…

Потом на утро, опять раскаяние потерь,
«Б** может бросить все и обратно в Тверь».
Но здесь же все чего она хотела и добилась…
И после ночи той… она не пробудилась…


Вот такой конец у этого стиха,
Но как то слишком уж трагично да?
А может все таки не первый она из бордачка достала,
И водитель вез ее не в клуб, а из спорт зала.
Так то там строки были про бокал вина,
Значит спорт нам тоже не подходит да?
Просто обычный вечер, она ехала домой…
Задумчивой, печальной но живой….