Чтобы стать настоящим поэтом...

Чтобы стать настоящим поэтом,
Нужно просто сойти с ума,
Тогда сразу наступит лето,
Даже если была зима.

Вы уйдёте в себя  поглубже,
Где никто не достанет вас,
Там конечно же будет лучше,
Без чужих и враждебных глаз.

Нужно будет конкретно напиться
И забить на всё и на всех,
И в кого-нибудь сильно  влюбиться.
Тогда точно придёт Успех.

Посмотрите на наших поэтов,
Тех кто славу пером добыл.
Они смотрят на нас с портретов.
Хоть один там нормальный был?!

Пушкин был влюблён до безумья,
Миша Лермонтов жизнь не любил,
Он в хандре погружался в раздумья,
А потом беспробудно кутил.

Федя Тютчев  прожил тихой сапой,
Только жёнам своим  изменял,
Был весьма плодовитым папой,
И стихи после смерти издал.


А Некрасов... ходил  он по краю,
Даже в старости был ловелас,
Пил с Мазаем неделю в сарае,
И про зайцев придумал рассказ.

Ну а Блок, не подумайте скверно,
В детстве женские платья носил.
Жил всегда суетливо и нервно,
Душу в чувствах  своих растворил.

Маяковский - он был первый рэпер,
Помнят все его громкий "Крик",
Был всегда он свободным, как ветер,
Жил с семьёй замечательной  Брик.

И Есенин - ну точно не Пушкин,
Своих женщин любил и бил.
В Англетер он попал из психушки,
И всю жизнь хулиганил и пил.

Кто остался? Наверно, Высоцкий -
Громогласный поэт-наркоман.
Он прославил театр московский,
Тоже был чумовой хулиган.

Но мы любим их всех безмерно,
Что поставили жизнь на кон,
Что прожили в безумьи и нервах, -
Для Поэзии это закон.

Я пока что особо не брезжу.
Может плохо стихи пишу.
Только я не теряю надежду,
Я ведь тоже с ума схожу.

Мне уже обмануться нетрудно,
Виновата, конечно, Луна.
Остаётся лишь пить беспробудно, -
Мир ведь тоже сошёл с ума!