Творцам

Всем постоянно всё не так -
Сказал не то, пропел не "Ах!".
Летят в лицо все возмущения.
Творца не зная намерения.

Открыл ты душу - сразу слюни,
Ругнулся грубо - сразу гад.
И пляшешь вовсе невпопад!
И петь тебе не суждено!
Да и стихи... Всё не твое.
И просто скажут тебе так:
"Да ты дурак... Дурак и гад!".

Позволил больше - негодяй,
Позволил меньше - недотёпа,
По совести живёшь - простак,
Без совести - наглец, чудак.
А как уж жить, коль всё не так!
Все знают всё,
Но это всё
Опять не так!
Опять не так...

Зато как выйдет попугай,
Весь в перьях, шляпке, брючках,
И перстни да часы на ручках.
Да голоса и слуха нет.
Зато в руках уже букет!
И похвала летит вослед.
И лесть гнусна и лицемерна.
Но сущность перьев несомненно,
Под стать и голосу и слуху,
Смешна, грязна и соразмерна...

И есть уроды в мире этом,
Им всё "по моему вели".
Земные Боги Миром правят,
Гноя душой гнилой все души,
Что были чисты до поры.
Скупые гады
Копейке рады.
Продаться могут за Рубли.
Не то, что мы!
Не то, что мы...

И гайки крутятся сильнее,
Да и дышать всё тяжелей.
И купол давит, как могила,
И кони скачут всё быстрей.
Машина мчится с большей силой,
Напор держать невыносимо,
Но терпим мы!
Но терпим мы...

Поэты ждут у Чёрной речки,
Певцы поют в глухую тишь,
И музыку почти не слышно,
Её из пут не улучишь...
Картины жгут, и дым от красок,
Что совмещали все цвета,
Дымят в глаза пречёрным газом,
И слёзы катятся с лица...

Но, зная это, Мастер Дела
Пером, как топором рубя,
И, пепел стряхивая с тела,
Доводит дело до конца!
Не гневаясь на подлеца,
Что покрыл золой и пеплом
От былых работ Творца,
Зная, в мире есть и вещи
По весу значимей венца.

Предать анафеме всех можно,
Но не вернуть потом уже
Всех тех, кто вымок в Чёрной луже,
И, не по своей вине,
Сохраняя чью-то душу,
Остался просто в неглиже.
С петлей на шее из струны,
Залёг с пером в чернильной луже,
Распят, подобно монументу,
Наказан розгами - смычком,
На том положен как на плаху,
Раздавлен красочным катком ...


М.А.Бердов - Творцам (5.12.2025)