Я слышала, как плачут музыканты

Я слышала,как плачут музыканты.
Их слёзы нотами стекают по щекам.
Не взять так высоко.Мне сводит гланды.
И ноты катятся по жилистым рукам.

И как на струнах,перебирают вены,
Они поют свою из стонов песнь.
Слова-их вздохи,а не фразы,речи.
Здесь хрип-куплет,а не пришедшая болезнь.

Аккорды тихими всхлипами
Угасают в количестве нот.
Кашлем,шёпотом,вскриками
Выделяют новый трихорд.

Как плачут поэты без памяти
Я слышала тоже не раз.
Как строками,рифмами разными
Изливают души всей окрас.

Страницами,буквами чёткими
Становятся мысли в ночи.
Оборотами,фразами хлёсткими.
В свету одноглавой свечи.

Как художники плачут отчаянно,
Бросая в картины себя,
Я увидела как-то случайно,
Смотрела,себя же губя.

Кистью,руками и мелом,
Опустошая глубокий бокал,
Пишут о грязном,но смелом,
О чистом,о том,кто молчал.

Как плачет танцор на Арбате
Я буду всегда вспоминать.
В танце на красном закате
Рассказал,что хотел умирать.

В прыжках его чувства открыты.
В прогибах,в лёгкости рук,
В коленях,за упёртость избитых
Мне виден бывалый испуг.

Искусство плакать умеет.
Умеет страдать и кричать,
Но красиво.Как не каждый сумеет,
Как художник,танцор,музыкант.