Пишут поэты просто и в сонетах

Поэты пишут обо всем
А я все о своих, своем
Когда мы были порознь,
Вместе были иль вдвоем

Что в этом такого – ничего
Двое в городе, бульвар, бредут
За рУки держатся, только всего
Но ведь они по облакам идут

Не в том, что видится со стороны
А в том что чувствуют они
И пОлны чем сердца и души
Ум в стороне тихонько служит

Да, дело в этом. Неважно что потом
Другое значимо. Приидет пора
Придет привычка. Изменится как гром
Сегодня. Но ты захочешь во Вчера

И пусть печали, пусть воспоминания
С подругами в  кафешке  вечерком
Но только стукнет в дверь отчаянье
Легкий ветерок войдет в твой дом

И окружИт тебя, мир станет невесом
Из глубины твоей струною силы…
Чувств не утраченных фантом
Поймешь, что нет цены таким порывам

Бесценны, они всегда, везде, во всем
Вчера, сегодня и когда нибудь потом
Внезапно, в самый нужный тяжкий миг
Когда молчишь или услышишь чей то крик

Итак, Идут своею чередой куплеты
Старательно я важных слов не называю
Про них поэты пишут просто и в сонетах
Каждый из нас кивнет, мол, понимаю

***
P.S.
Если человек любить ( про все )  умеет
Смысла не ищи, не страшен мир тебе
Пусть судьба недобрая игру затеет
В любой нерадостной борьбе