На холсте

Кистью беличьей тонкою
Рисовал мастер свет...
Ветер редкой гребёнкою
Возмущал гладь вослед...

Птицы клювики прятали,
Ладно пели сверчки,
И туман сладкой  ватою
Полз к истокам реки...

И полоскою светлою
Звал невиданный путь,
Жаль лачугою ветхою
Для души стала грудь...

Там, где небо далёкое
Отражалось в воде,
Утро вновь босоногое
Родилось на холсте...


Рецензии