Август

Пятница, вечер. И около десяти
Встретился Август, и громко воскликнул - "ты ли?!"
Я отвечал ему: "Я, и со мной дожди,
Из одиночества серого неба крылья".

Август смеялся, мол, ноешь всегда, поэт!
Что же тебе, недовесили в жизни счастья?
Я говорил ему: "Счастье - неверный свет,
Разный у каждого, общий у всех отчасти".

Август по-дружески свой предложил мне зонт,
Затопотали по ткани упруго капли.
Двигаясь к Летнему, мы рассуждали, вот,
Город поэтов, что замер болотной цаплей.

Спорили громко, что, шутка ли мы Петра,
Сон ли его мы, и что написал бы Пушкин...
В свете фонарном тенями плыла листва,
Город казался нам чьей-то большой игрушкой.

Позже молчали, смотрели во тьму дворов —
Поздние окна всё ждали домой кого-то.
Ночь из каналов лизала стопы мостов.
Пятницы вечер давно уже стал субботой.

Мы попрощались с ним где-то в начале двух,
Август сказал: "Ухожу, но вообще останусь.
Помни, что строки отлично врачуют дух.
И одиночества нужно поэту малость".

Гулко шагая, рифмуя полночный бал,
Пойманный временем где-то в далёком прошлом,
Я улыбался, поскольку осознавал:
Выдался Август в этом году хорошим.