Вышивка с майским громом

I

Прекрасная Аннет! Пишу из тех зеркал,
Где правит юный май. Пролески и поляны
БелЫ от лепестков - дают цветочный бал,
И сладкий аромат разносят постоянно...

Гудит довольный шмель, наводит свой уют.
Зелёный мягок мох, в росе все изумруды.
На озере узор порывы ветра вьют,
И каждый новый миг, как искреннее чудо...

О музыке: звучит концерт весенних птиц,
И ворон-дирижёр не самых строгих правил.
Здесь каждый о своём. Из сотен небылиц
Он арию любви единую составил.

О том ли все поют, о чём тебе сказал,
В тот памятный рассвет, который грел лучами
Изгибы нежных роз? Когда поцеловал,
Когда не уходил, и целый мир был нами?

II

Ворчит ночной костёр – он голоден, как зверь.
Но целый день был дождь, и всё теперь сырое.
Промок и мой шатёр. Среди других потерь
Размокшее письмо - пишу тебе другое.

Прошу тебя, Аннет, оттенка тишины
Соткни мне гобелен! Сюжет я точно знаю:
Бездонен чёрный лес, неясен свет Луны,
И нищих облаков бежит куда-то стая.

Из нити золотой сплети далёкий гром,
Что осыпает вниз дрожащий бисер с листьев.
Пусть рыцарь медных лат в обличии своём
Сияет у огня, ведь дождь его очистил.

И где-то далеко, как будто в странном сне,
Размытый силуэт дозорной старой башни.
В огне горит свеча – ты помнишь обо мне.
Но в лес уходит путь тем сумрачней, чем дальше.